Youngblood

 Einar sta per perdere la pazienza. Seduto su quelle poltrone di velluto rosso, affossa le dita nei braccioli, ormai un fascio di nervi: degli altoparlanti gli hanno detto che a breve sarebbe entrato qualcuno per riceverlo — ma è trascorsa una buona mezz'ora solo con i suoi pensieri e ne ha decisamente abbastanza.
Si alza, bussando a ognuna delle porte che contornano la stanza: « Hey, ma c'è qualcuno qua dentro?! Sto aspettando da una vita su questi divanetti! »
 « Vedi che quelli con poca pazienza muoiono presto. »
Una ragazza fa capolino nella sala d'attesa, lo sguardo duro di chi non ha davvero voglia di perdere tempo. Ha un paio di fogli con sé, una sola penna e una pistola nella fondina sul fianco. Si sposta repentina, facendogli cenno di seguirlo altrove lungo un corridoio interminabile.

Giungono in una piccola stanza, dotata di una scrivania, due sedie e una lunga serie di armadietti porta-documenti. Un computer è l'unica cosa presente sulla lastra di legno logoro. Studia Einar in silenzio, dall'alto verso il basso, pronta ad etichettarlo — e giudicarlo — alla prima parola fuoriposto.
 « Tu saresti? »
 « Einar. »
 « Einar che? »
 « Einar Källström. »
 « Ho capito. Dammi i documenti che facciamo prima. »
La ragazza batte velocemente le dita sulla tastiera, rigirando tra le mani la Carta Pravuil più volte. Il Sievar è teso come una corda di violino, ma tenta disperato di non darlo a vedere — le Sentinelle non sono deboli, né vanno nel pallone per così poco.
 « Ma tu sei proprio sicuro di voler fare il volontario qua dentro? Tra due settimane le belle manine levigate e smaltate che hai saranno solo un ricordo. Qualcuno torna anche senza capelli, sai. »
Einar nasconde le braccia sotto la scrivania, a metà tra l'imbarazzo e l'irritazione: sono anni che aspetta questo momento, anni trascorsi a temprare il fisico proprio per affrontare le insidie del Deserto e quelle che possono trovarsi all'interno delle Metropoli; sono anni che ripete a chiunque di voler fare questo nella vita e nient'altro — non ha nemmeno mai contemplato un piano b a cui aggrapparsi.
 « Che c'è, ti sembro uno che si lamenterebbe al primo granello di sabbia nel culo? »
 « Un po'. »
 « Ti sbagli. Posso firmare il contratto adesso? »

— — —

 Einar scruta l'orizzonte fuori da una jeep color sabbia. Stringe una sigaretta tra le dita, ormai spenta, perché ha dimenticato di averla accesa qualche minuto prima: è la prima volta che mette i piedi fuori da Hubris e gli sembra tutto così assurdo da distrarsi per ogni più piccola folata di vento. Non riesce ancora a metabolizzare la sensazione che ha provato stringendo quei granelli in un pugno, la loro consistenza fumosa e impossibile da imprigionare. Era rimasto incantato a studiare il comportamento della sabbia tra le dita — più stringeva e più la sabbia scivolava via, più stringeva e più la sabbia scivolava via, più stringeva e più la sabbia scivolava via.

 « Hai intenzione di finirla quella sigaretta? Non ti faccio fumare nella jeep. »
 « Sì, scusami. »
Aspira frettolosamente, l'attenzione adesso rivolta al suo compagno di avventura fuori dalle Mura. È un uomo di forse quaranta o cinquant'anni, con cui ha scambiato a stento qualche parola, troppo emozionato all'idea di controllare un impianto a due ore da Hubris — il primo di molti altri.
 « Voi novellini siete sempre uno spasso. » esordisce l'altro. Dovrebbe chiamarsi "Arash", ma non ne è sicuro « Alcuni di voi si lamentano di ogni cosa, altri scappano appena vedono un Barbagianni — e poi ci sono quelli come te che restano impalati a fissare l'orizzonte e altre stronzate. »
 « Dovrei prenderlo come un insulto? »
 « No, affatto. Diversi anni fa anche io ero come te. »

 Einar aspira ancora, per l'ultima volta, prima di riporre il mozzicone in un posacenere tascabile: « E poi? »
 « Poi il Deserto perde la sua magia, ragazzino. Perché a un certo punto realizzi che non puoi domarlo — ma sei solo suo ospite. Finché ti vuole, almeno. »
Il Sievar resta in silenzio, gli occhi granitici in quelli dell'altro. Non capisce cosa voglia dire quel tizio, ma lui non è lì per conquistare il Deserto — ne è affascinato e nient'altro, più interessato alla gloria eterna dell'essere una Sentinella. Scuote il capo, aprendo la portiera per tornare a casa.
 « Vedrai che il Deserto sarà molto clemente con me. »
 « Il Deserto non è clemente con nessuno, Einar. Nemmeno con noi. »